Por entonces no sabía aún lo que hacía, no tenía ni idea de cuántos libros habían sido escritos ya, cuántos intelectos se habían expresado a través de ellos. Escribía porque me moría de deseos de libertad, y la libertad, por entonces, significaba para mí salir de la cárcel, pasear por las calles de mi ciudad natal; escribía para insuflarme la esperanza de que tras las paredes de la fortaleza existía aún un mundo que parecía perdurar solamente en los sueños, solamente en la fantasía.
Ivan Kilma: Amor y Basura. Ed. Debate, Madrid. Pág.: 129
